Les profs
Une voix off à mon oreille
Me souffle des mots disparates
Ils viennent aussi à mon reveil
Ou quand j’écris dans mes pénates
Accompagnée de mélodies
Ou de couplets supplémentaires
Il m’arrive parfois dans mes nuits
De parler à des centenaires
Des disparus du siècle dernier
Me rendent visite quand je dors
Et me suggerent sur l’oreiller
Quelques paroles ou des accords
Bien des professeurs de musique
Se damneraient pour faire ces songes
Et les lendemains seraient pratiques
Il faudrait juste presser l’éponge
Ils deviendraient compositeurs
Et plus peut-ètre avec le temps
Il se répandrait une rumeur
Comme quoi ils composent en dormant
Un rédac’ chef d’hebdomadaire
Fait, lui ,ces rèves singuliers
Mais il se souvient de ses airs
Et n’a plus qu’a les recopier
En effet , cet oiseau rare
Est professeur de piano
En plus d’écrire dans un canard
Le solfège est sa seconde peau
Voici un exemple parfait
D’un homme doué pour l’enseignement
Car dans les collèges , je le sais
Pour les avoir entendu trop souvent
Ils se passionnent pour leur matière
Et les auteurs s’y rapportant
Mais sont incapables de faire
Quelque chose de vraiment grand
En somme , les profs de français
Et autres mathématiques
Sont des Baudelaire au rabais
Ou des Einstein de boutique
Ils nous apprennent ce qu’ils ont appris
Et le prétendent, correctement
Mais dans leurs tètes , ils sont petits
Très peu d’entres eux sortent du rang.
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